A melancolia é o combustível pra minh'alma, é um vício.
Qual a graça dessa vida colorida e feliz?
Essa vida que só me faz ter saudades do cinza dos tempos em que eu sofria por você.
Bons tempos aqueles em que eu sofria por você. Escrever pra ti era mais fácil. A caneta traduzia toda minha amargura por não ter te visto em palavras amargas e tristes.
E agora o que sobra? Um copo vazio, um cigarro apagado. Uma vida vazia e monótona.
Mesmo sem querer, você me fazia feliz. E agora nem isso. E agora, nada.
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